LODE AL VINO

S’insinua tra i lamenti dell’estate

furtiva la stagione della vite

stringendo e raffreddando le serate

e vaga sale la malinconia

come le brume ai colli arrampicate.

La stessa che ti lascia chi va via

ed agita la mano al finestrino

del treno pronto sulla ferrovia

lasciandoti da solo al tuo destino.

E lenti passeranno poi i giorni

con quelle notti in cerca  del mattino,

il tempo nell’attesa che ritorni

col caldo intenso quella vita al cuore

ed il sinuoso volo degli storni

qual ombra che caudata oscura il sole.

Dirotta batterà la pioggia al vetro

frustando poi le impoverite aiuole

nel freddo del giardino buio e tetro

e scenderà quel gelido pallore

sui rami mossi al vento avanti e indietro

ad attenuar di strada ogni clangore.

Per questo si pulisce bene il tino,

che accoglierà ospitale il sacro umore

spremuto da quel frutto sopraffino,

laddove quel miracolo s’avvera

e dona all’uomo rattristato il vino

che lieta possa rendergli la sera.