ANGOSCIA

Scendono nel silenzio

le ombre del passato

e pesa l’atmosfera

di trasparenze spurie

sotto la luce floscia

che impetra la presenza

delle trascorse vite.

L’anima che nell’ozio

sfugge alla fredda sera

nei cirri delle furie

annienta quell’angoscia,

 

ma anche l’esistenza.

L'ITALIA

Ai tempi della calca e del muggito,

della risata e del belar diffuso,

la musica eseguiva lo spartito

che allevia sia l’inganno che l’abuso.

Nell’animo leggero ed addolcito,

memore ancora d’un piacer soffuso,

il vero era sovente più bandito

della mendacia che l’aveva infuso.

Come del volo al passero il piacere

il vil cristallo, tra le nubi e i venti,

che l’uccide non glielo fa vedere,

così allora in Italia ai delinquenti

furon le chiavi date ed il potere

dall’ignoranza e ignavia delle genti.

DESIDERATA

Aspettano,

come corvi neri

che

la vita ti spolpi

e l’angoscia

ti pieghi le ginocchia.

Lo sanno loro

che l’uomo non ha scampo

su questa terra.

Aspettano.

Dovrai cadere nella rete

prima o poi.

Diranno che Dio ti ha

toccato il cuore

e

che la grazia è caduta

su di te.

Ed un numero in più

nei loro elenchi

ne accrescerà il potere.

Hanno ragione.

Questa esistenza è

insopportabile

quando se ne ha coscienza

ed hai bisogno

di conforto.

Ma perché vendersi l’anima?

Voglio una religione

senza preti.

SOTTOMONTE

Io sono ancora qui

e l’erta, come allora,

riluce sotto il sole.

C’era un sentiero lì

che dalle balze verdi

scendeva verso il mare

che adesso non c’è più.

La sabbia è sempre quella

e l’acqua è sempre blu.

Il babbo che lontano

cercava il suo lavoro

poi mi lasciò da solo,

e dopo pure tu.

Noi venivamo a piedi;

ora la strada è piena

ed è tutto un via vai

di gente e di motori

e questa spiaggia amena

che allora stava fuori

è il cuor della città.

Io te lo chiedo, mare,

che sotto il monte stai:

ma quanto tempo fa

vedesti un gracilino

che dai poggi d’Urbino,

forse una volta all’anno,

veniva a fare il bagno

con la sua mamma qua?

Ora tutto è diverso

e se mi guardo in giro

una folla straniera

mi sta sdraiata accanto

dove prima non v’era

che un alitar di vento.

Però non questo è

un sogno che s’avvera.

Almeno non per me.

Anche se ci sarà

chi chiude l’ombrellone

e piega il mio lettino,

un sogno qui non c’è

com’era da bambino,

nel tempo che vorrei

rivivere con voi

in lieve povertà;

come bastava a noi.

LE ETÀ

Dell’albero bugiardo fiori e foglie

mostrai ridente in giovanile età;

ma ora che le branche sono spoglie

quella che vedi è sol la verità!

Reinterpretazione di una poesia di W.B.Yeats