NATALE

Vedo per caso la vetrina

con dentro un carosello

sfavillante…ed una luce

mi si fa pressante questa sera.

Sai, nella bruma ceca

ricordo una mattina,

addentro l’atre mura d’un castello

 della città di Terezina,

un ingiallito foglio

appeso al muro scalcinato

che una bambina

aveva graffitato d’una giostra

sbilenca in bianco e nero

sotto un abete statico e severo

agghindato di festoni.

E uomini d’intorno, buoni,

intenerito il cuore dai torroni.

L'ULTIMA ROSA DEL GIARDINO

Passo radente ad un diruto orto

nell’aria fredda e stagna

d’un prolungato autunno;

la gleba zuppa e nera

che oltre non si bagna

e il resto giace morto

in quella luce scura della sera.

Solo uno stelo smorto

che regge stento un fiore

lancia un roggio bagliore.

Guardo quei petali sconnessi

e provo un malinconico stupore

nell’incrociar lo sguardo triste

di una rosa che m’implora

di non lasciarla sola.

Perché non muore ancora.

L'AVVENTO

Sfregola lo zolfo sulla raspa

e appare uno splendore

quando s’accende la candela dell’avvento.

- Vuol dire ‘attesa’ quest’evento - dici.

- Ti sbagli amore, ‘venuta’ vuole dire.

Ma tu reagisci male, perché le tue radici

lo sanno che è l’aspettazione del Natale.

- Devi guardare - dico - l’etimologia,

che ‘ad-venire’ è il ceppo, cara,

ed è ‘venuta’ la significazione.

- Vuoi sempre aver ragione.

- Ma non è colpa mia,

conosco l’espressione.

Rabbiosa ti sollevi dalla sedia

e senza nulla dire fuggi via

a scaricare un lemma Wikipedia.

C’è scritto che l’avvento

‘venuta’ vuole dire,

con l’accezion però di ‘attesa’.

- Hai visto? Ci ho ragione.

- Invece ce l’ho io.

E tu te la sei presa.

LA RESPONSABILITÀ

Capzioso sembra il suono

di quest’affermazione

ch’è solo l’occasione

a fare ladro l’uomo,

ma ammesso come pare

che l’uomo sia ladrone,

chi gli dà l’occasione

come devi ‘l chiamare?

Soltanto la parola

responsabilità

discernere potrà

il piede dalla suola,

che se per tutti vale

la stessa propensione

è nella posizione

che l’uomo non è uguale.

Ahi, popolo meschino

dove il tuo dirigente

invece che alla gente

pensa per il padrino,

il qual, chi l’ha votato

lo vede solo un giorno

o quando fa ritorno

per un altro mandato.

Dove la legge è legge

ma non per chi la fa

e sempre ci sarà

chi pronto la corregge,

dove chi l’ha causato

il grande disonore

dice senza pudore

che ognuno pari è stato.

Meschina la nazione

che chi alla legge senza

indugio dà obbedienza,

lo fa sentir coglione.

BOH?

Ricordo la Morani

che solo l’anno prima

cantava la manfrina

che vinto avea Bersani.

Son proprio tempi strani.

Ma come! Rottamato

Bersani adesso è stato

da quelle stesse mani?

La vecchia guardia cede?

Non so il politichese

ma in questo mio paese

beato chi ci crede.

Mio giovane ronzino

osservati d’intorno,

perché solo il buon giorno
si vede dal...fantino.

L'INCOMPRENSIONE

Ci sono giorni e notti senza luna

che nel silenzio il cuore in un anfratto

si rifugia. Ch’è vano ogni contatto

e che la strada sfugge come spuma.

Che dove l’abitudine raduna

o assiso sul divano quatto quatto,

in un violento alterco io m’imbatto

dove la pace nella rabbia sfuma.

Incendia l’esca una parola strana

a cui rispondo asprigno tosto io,

ma non è quello che intendevi tu,

che strilli a voce ampia e superana

a suscitar bruciante l’urlo mio

ed un rancore che non passa più.

Da dove vengon le parole su?

Frutto perverso d’una evoluzione

che solo spande al mondo incomprensione.

L'INCONTRO

Ho incontrato mio padre.

Lui

non si è accorto di me.

Spalava la neve nella strada del comune

ed il badile gli pesava nella mano.

Aveva la pelle nera ed il volto

imperlato di sudore.

Io,

vestito bene,

gli sono passato accanto stupito

che la strada non fosse in salita,

come i vicoli d’Urbino

cinquant’anni

prima.

PRIMO DICEMBRE 2013

A mezzo del mattino d’ora certa

la lectio magistralis finalmente

vengo a sentirti pronunciare,

stanco dell’abbondanza di parole

insulse tanto, da muoversi da sole.

C’è la cultura in quella sala,

ci sei tu. Arrivo trafelato,

per essere in orario proprio

dove sarà profferta la parola vera,

una proposizione oppur la locuzione

che mi sollevi l’animo impastato

dall’imperante, sì, mediocrità che impera.

Strabocca di persone l’aula magna,

stipato il corridoio di preclari

tra i quali striscio e avanzo malamente

per arrivare fino a quella gente

che tanta t’è venuta ad ascoltare

e guarda silenziosa mentre aspetta

che tu ti faccia vivo, senza fretta.

Faccio un giretto, che non trovo posto

tra i sedili ben disposti in fila,

e mi sorbisco quei disegni da paura

che hanno esposto al muro

e l’han chiamata mostra di pittura.

Poi disgustato e afflitto mi rientro

e salgo gli scalini pian pianino.

Più di mezz’ora ormai è già passata

e tu di certo sei ormai lì dentro.

C’è ancora gente però nel corridoio,

sindaco, assessore, presidente

e non si sente niente da di là.

Sbircio all’interno, no tu non ci sei;

qualcuno dice: presto arriverà!

Ma io riesco, sfiorando il viso dell’autorità.

C’è Grillo in piazza oggi. È il vaffa day.

L'INDIFFERENZA

M’è accaduto, sì,

l’ho pensato.

Che come un leggero afrore

succede sulle riarse strade

all’acqua che dirotta cade,

tu l’avessi meritato

quel dolore.

M’è successo,

forse nella stagione breve

che il sangue pulsa

e‘n viso avvampa e viene

l’intensa repulsione

per una vita greve,

un’anima crudele.

  

Io l’ho auspicato,

speranza tenue

come dei vecchi il sonno,

ch’uno scarto

nel gravelento moto

delle infinite ruote,

ch’un tonfo che percuote

o un vetro che s’appanna

davanti all’antro ansante

della natura urlante

ne rivelasse uno sgomento,

un’anima pulsante.

Ma nulla nel mare marezzato,

terrigno ribollir di spuma e suono,

nulla nell’arco sovrastante

dell’etra variegato

 che rimbomba il tuono,

nulla nella faretra

d’un sagittario

dall’andatura immota.

Ed anche questa sera

lontano,… tra le onde,

il sole si nasconde.

IL CANTO MANCANTE - Ultima parte

     E quando fu finito guardai Dante

che scevro di sorriso mi fissava

come di chi n’avesse viste tante,

     mentre s’udì d’abbasso uno c’urlava

appeso sulla cinghia come tutti,

ma che con gran veemenza protestava,

     gridando sotto a quei gran ceffi brutti

di non aver mai fatto male alcuno,

ma ricevendo solo scherni e rutti.

     Chiesi al poeta allor, ch’ero digiuno,

ed ei mi ragguagliò sul caso strano

di chi senza toccar bambino alcuno

     trovossi sì scoperto il deretano.

– Son quelli ch’han difeso e ch’hanno assolto

come costui ch’era carmelitano,

     qual fosse a loro stessi stato tolto

da quei perversi della peggior specie

il bel sorriso dei bambin dal volto,

     al posto del buon Dio ed in sua vece.

Maxime, tra superbia e presunzione,

di poter farlo sol con una prece.

     Un prete di Ferrara, Pietro il nome, –

nel proseguire mi spiegò il divino,

– scoprì per figlio un grosso ragazzone

     allor che la sua madre, quel meschino,

aveva da  bambina violentato.

E dopo aver negato per benino

     messo alle strette fu da un magistrato,

giustificando la rinnegazione

perché’l Signor l’aveva perdonato

     per mezzo dell’indegna assoluzione

di quello frate urlante ormai dannato.

Ma presto avrà la stessa punizione.

     Per questo – disse Dante – m’hai sognato.

– Che né perdono né salvezza avrà

colui che d’un bambino avrà abusato.

                                    Ma sol l’inferno per l’eternità – 

                                                       FINE

IL DECLINO

Ovunque solo amici degli amici.

Dove s’infrasca il fiume che non vedo?

Io quel passato certo non rinnego,

ma chi è che l’ha recise le radici?

Non lo capisco più quello che dici.

Il sorrisetto astuto e’l dir “io credo”,

furbetto l’occhiolino nel congedo.

E chi non ha padrini? Infelici.

Lo sono diventato tuo malgrado,

bizzarro, vero? Quel che‘l caso fura.

Anche se m’hanno detto i precursori:

non tutti posson fare i professori.

E quei di cui vi siete presi cura

li ho visti tutti a capo del degrado.

Spogliato e di giustizia il tuo contado,

disperse sempre dagli stessi venti

le merci dei granai e le sementi.

IL CANTO MANCANTE - Terza parte

     Trema l’anima prava a quell’azione,

quando dall’alto ella se n’avvede,

che lenta va a riempire un siringone

     ed ai suoi occhi quasi non ci crede,

quando dal basso l’infernal natura

ridendo glielo svuota nella sede.

     Ei strilla dalla scomoda postura

e sbatte e scalcia e del destin si rode

e lento s’avvicina alla creatura.

     Bramoso il mostro nulla più non ode,

prefigurando intenso quel piacere

che gli daranno quelle chiappe sode,

     quando grondanti e luride a vedere

giunte saran dei baffi alle radici

e nulla più gl’impedirà di bere.

     Orribile vision per gl’infelici

l’orrido pelo, ratto il movimento,

dagli occhi fiammeggianti e le narici

     che sbuffan fumo intorno come vento,

mentre la lingua guizza in alto e sale

avanti e ancora indietro a piacimento.

     S’inarca allor l’infame per il male

e stride, mentre i diavoli eccitati

lo batton con le forche e con le pale

     ballando intorno, il mucchio scalmanato

sprizzando gioia e gran soddisfazione

nel corso del supplizio del dannato.

     Finché quel mostro orrendo non ripone,

nel sibilar e torcersi qual ola

del meschino, saziatosi benone,

     la ruvida e bruciante lingua in gola.

S’acqueta allora il satanasso urlante

mentre s’accascia l’alma sfatta e sola.

                                                                  CONTINUA

IL MARE DI LAMPEDUSA

Spunta e biancheggia dalla sabbia ardente

il senso oscuro della vita umana.

Struggente il soffio di pietà promana

verso chi se lo chiede e se lo sente.

Dispersa ormai la fila della gente,

lo strepitar nella deserta piana.

Ma dove va il dolore? Chi lo chiama

ad ingrossare il pozzo e la sorgente?

Partite per sfuggire dal sopruso

di padri, di fratelli e tradizioni

come da quelle parti ancora s’usa,

viaggiando nel terrore dell’abuso,

sbattute dentro fradici barconi

nell’infuriar dell’onde a Lampedusa.

Sopravvissute quelle, alla rinfusa

or respirando sulla tolda un poco.

Stuprate dalla vita prima e dopo.

IL CANTO MANCANTE (Seconda parte)

     – Ma chi son questi? Chi è questa gente? –

porgo al poeta la domanda mia

e lui risponde assai pacatamente:

     – sono i dannati per pedofilia,

la feccia della triste faccia umana

e mancan dai gironi a causa mia –

     Sedevan costor dunque in posa strana

sul piano di trasporto senza lacci,

addosso solamente una bandana

     fissata bene al nastro tra i polpacci

e ai didimi legata stretta stretta.

Il resto pelle nuda e niente stracci

     in bilico, a rischiar l’anima abietta

ognor di penzolar per i coglioni,

se non si fosse sempre ben sorretta

     stringendo con le mani degli occhioni

fissati ad una corda sovrastante.

E sotto a loro diavoli e demòni

     ed una tetra bestia dal sembiante

di un laido e gigantesco formichiere

dall’aspra e scabra lingua rosseggiante

     al par di spada d’uno cavaliere,

che quando arriva l’anima dannata

gl’infila a mò di dardo nel sedere.

     Su quella mobil banda abbarbicata

giunge lei dunque dentro il cavernone

e avanza lentamente frastornata;

     fremono i satanassi ed il bestione,

vedendo calcitrare il disgraziato

tenuto bene a bada col forcone,

     mentre ch’alcuni diavoli di lato

riscaldan lo schifoso beverone

di cui il mostro sempre ghiotto è stato.    

CONTINUA

SPERANZA

Speranza dice che si deve dare

l’IMU, che la possiam pagare.

L’ho visto ieri sera a Ballarò.

Certo, anche il sangue lo si può donare

amici, ma ai vampiri no!

Davvero ancora tu lo puoi votare

chi non s’è vergognato di tassare

perfino la raccolta dei funghetti?

Lasciamoli tra loro ormai parlare,

la profittante razza degli inetti.

IL CANTO MANCANTE (Prima parte)

     Un fremito al ricordo del poeta.

Stanotte l’ho sognato ed era lui,

parlandomi di cosa assai segreta

     e una richiesta straordinaria, al cui

pensier  tosto m’assale lo sgomento

e la paura a raccontarlo altrui.

     Mi chiede dunque l’Alighier memento

d’aggiungere dei versi alla commedia,

ch’egli altrimenti mai sarà contento

     se alla mancanza alcuno non rimedia.

L’infera simmetria non ha concento

senza l’aggiunta al desco d’una sedia.

     – Ma – gli dico con voce senz’accento

– come potrò mai farlo mio divino,

se manco di parole e di strumento? –

     – Non serve tanto l’esser sopraffino –

egli mi dice molto comprensivo

– ma che ci sia del corpo dentro il vino

     e tutto il resto non sarà cattivo.

Tu lo dirai con le parole tue

il mio pensier ancor ardente e vivo –

     E dunque, tra ‘l mugghiar come di bue

e le risate grasse per lo scherno,

ecco venire innanzi l’ombre sue.

     C’è come, nella grotta dell’inferno,

un nastro che trasporta le persone

che gira sempre e che non sta mai fermo

     senza che mai si veda una stazione.

A qualche metro dalla terra scura

si scorge gente sopra senza nome,

     il posteriore in vista e ben in cura,

che ampia un’apertura lo consente

d’individuar da sotto la lordura.

CONTINUA