IO NON LE SENTO

Io non le sento nascer né salire.

Sgorgano come l’acqua dolce

ed ipogea delle  silenti vene

d’una corteccia  algente

nel fervente corpo di terra

e roccia solidificata. Fumiganti

volute d’instancabili rovelli

e laceranti dubbi che s’ergono

salienti verso il chiarore cerulo

di verità lontane. E senza fretta,

a loro circonfuso, un cruccio

che scompare nella parola avita

mi rende meno amare le strade

della vita, anguste e ricorrenti.

MANPAESÀN*

Ce so’ pasat tant volt

davant’ a casa tua;

ce giv sempre de corsa

a scola malasò.

Mo era sempre chiusa

la finestra e anca s’er

sudat e’n po’ afannat,

i m’acorgev che dentra

chi salon en c’eri piò.

El so che si git via

Lello, per te era strett

Urbin e ‘l Duca ormai

stava a San Bernardin.

Era cminciat da già

el declin de sta città?

Dmenica scorsa ho fatt

un gir sa la moi mia

tra ‘l dom e ‘l tribunal

vicin a l’ospedal

che ‘l vecch, sopra le mura.

Ce credi? Manca ‘n purett

en ho incontrat; tutt vot

e chius da fè paura.

Che angoscia, che tristessa

a veda du so nat

sensa più manc un gatt,

tutt rott e tutt scrostat

cum quant i l’ho lasciat.

* Dialetto d’Urbino

TRADUZIONE

A UN CONCITTADINO

Ci sono passato tante volte

davanti a casa tua;

ci andavo sempre di corsa

a scuola lassù.

Ma era sempre chiusa

la finestra e anche se ero

sudato e un po’ affannato

io m’accorgevo che dentro

quei saloni non c’eri più.

Lo so che sei andato via

Lello, per te era stretta

Urbino e il Duca ormai

stava a San Bernardino.

Era già cominciato

il declino di questa città?

Domenica scorsa ho fatto

un giro con mia moglie

tra il duomo e il tribunale

vicino all’ospedale

quello vecchio sopra le mura.

Ci credi? Neanche un poveraccio

ho incontrato; tutto vuoto

e chiuso da far paura.

Che angoscia, che tristezza

vedere dove sono nato

senza più neanche un gatto,

tutto rotto e scrostato

come quando l’ho lasciato.

LA MORALE

Stinto lucore oggi alla marina

gravata orrendamente da un grigiore

che all’infinito al cielo la confonde.

Nel languido torpore dell’aurora

ansante ed indefessa la creatura

violenti sputa scrosci di salino

e di tagliente umore che si sfrange

sulla nudata roccia massacrata.

E blanda riversando dalle onde

sul mondo emerso attonito che sta

rigurgiti bestiali di pattume

con l’incuranza  della sua natura

ci dice con conati spaventosi

che quello che lei ebbe lo ridà!

LA BARAONDA

Di rimbalzo mi si inficca

a due dita dalla gola

quel proiettile che spicca

fuori dalla tua pistola;

tu sorridi ed io con calma

dico a voce assai severa:

non si punta addosso l’arma

anche s’essa non è vera.

Guarda e ride tuo fratello

nulla dice la nonnina

mentre tu tra questo e quello

mi rispari come prima.

Nipotino mio diletto

se continui mal mi fai

odi quello che ti ho detto

smetti di spararmi, dai!

Ma l’invito non affonda

nella zucca tua piccina

e un’intensa baraonda

lentamente s’avvicina.

Quello strepito all’interno

aumentato a dismisura

si trasforma in un inferno

senza più nessuna cura;

son colpito sulla testa

son colpito nel decoro

né la furia più s’arresta

né per me c’è più ristoro.

Ella muta par che rida

sornioncina sotto i baffi,

il fratello guarda e sfida

ed aspetta che m’abbassi

per schivare quel furore

ormai più senza controllo

che colpisce senza cuore

con la mira sempre al collo

fino a quando repentino

io gli afferro e stringo il dardo

e zittisce il poverino

all'inaspettato azzardo.

Speranzoso adesso  guardi

che s’allenti la mia presa

ma dagli occhi miei beffardi

s’intravede una sorpresa.

A osservarlo mi abbandono,

è verdino, lungo e bello

e nell’aria manco un suono

quando io te lo sbrindello

con piacere a te davanti

senza proferir parola

mentre tu con gli occhi affranti

butti via la tua pistola

e ti getti disperato

in un pianto assai dirotto

per fiondarti tutt’un fiato

dalla mamma tua di sotto.

Non c’è spiegazion di sorta

quando tu te ne vai via

la tua nonna gattamorta

ha una crisi d’isteria

e mi strilla là per là

che lo vede, che lo sente

che da qualche tempo in qua

non capisco io più niente

mentre Jago interpellato

come fanno i legulei

dice serio ed aggrottato

che ha ragione solo lei.

Sale intanto la mammina,

ragazzina tanto amata,

tiene al figlio la manina

e mi guarda disperata

come dir: che cos’hai fatto

al mio povero bambino?

e la nonna: è un mentecatto!

dice in mezzo a quel casino.

Son reietto e biasimato

privo d’ogni comprensione

quando triste e sconsolato

vado verso il mercatone

dove quell’infausto giorno

han finito le cartucce

e mi tocca far ritorno

per la strada di Babbucce

con in mano un pacchettino

che contiene due pistole

da elargire al furbettino

luccicanti nuove nuove

affinché prendendo il dono

e sperando che gli piaccia

mi conceda il suo perdono

e che non mi spari in faccia.

L'INVERNO

Lo so che non la senti,

scusa… se vado via;

per me s’è fatta sera.

Dopo una vita intera

non canto più all’inverno.

Per questa mia poesia

ci vuol la primavera.

L'APPARATO

Successe in Palestina tempo fa.

Profeta come tanti eppur diverso

perché la gente, dentro l’occhio terso,

vedeva una discorde verità.

Ma l’Apparato invece di traverso

compatto s’ammassò con ansietà

alla ricerca, senza dignità,

di rendere quel verbo controverso.

Compreso che costui facea sul serio

uniti si recaron dal padrone

piatendo un solo bieco desiderio,

ché l’uomo è dolce, affabile e sornione

ed usa il suo veleno con criterio,

ma solo se gli dai sempre ragione.

LO SCONTRO GENERAZIONALE

Mettilo in pausa il cuore stamattina.

Giova, fratello, puntellar la frana?

L’umore che l’intride nella trama

presto farà crollare la collina.

Che il solco porti l’acqua nella piana

l’insegna la saggezza contadina.

Se tu ci avessi un po’ pensato prima

forse i tuoi figli – la parte lontana

dal privilegio e dalle garanzie,

dagli intrallazzi e dai saloni austeri,

soggetta solo alle vigliaccherie

dei piccoli ricatti giornalieri,

l’infiorescenza insomma della vita,

non si sarebbe mai così indurita.

Ed or ch’è la fiducia ormai sparita

Augias e Fazio. Arranca la Bignardi,

ma quello vola! Non è troppo tardi?

AI MIEI NIPOTI

La luce fredda d’uno schermo piatto

vi tiene sulle spine,

mentre vi ronfo intorno come un gatto

per porre ad essa fine.

Vi parlo allor di vecchie ormai stagioni,

di pietre arroventate.

Di braccia aduste tese sui covoni.

Di limpide serate.

D’androni strepitanti di bambini

l’orecchio vi accarezzo,

che tengon sottobraccio i giornalini

in palio a sette e mezzo.

Pieni i torrioni di canaglie urlanti

che tirano a pallone

colpendo abbandonati anche i passanti

alla rassegnazione,

vi dico. E degli stoppacci aguzzi

il volo sincopato

sull’erte scalinate, bianchi a spruzzi,

e il grido: l’ho ammazzato.

Di fughe per i vicoli consunti

sfuggendo un grosso ombrello

vi racconto, quando impazzito a quello

suonò il suo campanello.

E vi descrivo quei rocchetti strani

legati ai cinturoni

fatti da chi lanciava con le mani

in aria gli aquiloni.

Di file di palline in posa lasca

con il gran gullo in testa

e quelle vinte a risuonare in tasca

come campane in festa.

Di tutto questo infin vi posso dire,

qual favola di sera

però; che mai potreste voi capire

ch’è la mia infanzia vera.