L'ISPIRAZIONE

Ho qualcosa da dire,

non so come né cosa, però.

Percepisco la trama

di parole indistinte

e aspetto per un bel po’.

A volte un bagliore notturno

mi rivela una frase rabescata

e dal sogno casuale

s’innesca un lume magistrale.

Altre volte non so,

e scrivo una cazzata.

IL BOTTEGAIO

Passò la vita a vender la porchetta

e a mettere da parte i suoi danari.

Sapeva far di conto in tutta fretta

e conosceva tutto dei maiali.

Col resto qualche volta era furbetto

perché lui era una gran risparmiatore

e non amando pause né diletto

trascorse il tempo da lavoratore.

Mentre gli amici andavano in vacanza

lui si comprò negli anni del servizio

case, palazzi e terre in abbondanza

tenendosi lontano da ogni vizio.

La conoscenza la lasciava agli altri,

l’erudizione non valeva niente,

tenendo per costumi buoni e scaltri

soltanto i suoi, nel giudicar la gente.

Vendendo vino e fumo senza ozio

nell’aria più malsana che ci sia

tra i suoni d’uno squallido negozio,

senza bellezza, il tempo volò via

ad ingrossare solo il capitale,

sfruttando spesso le miserie altrui;

di quella gente bisognosa e frale

a cui i soldi li prestava lui

per poi, seduti fuori dal locale,

berseli insieme oziando tutto il giorno

in un degrado vano e generale

che contagiava tutto quanto intorno.

E lì lo vidi, qualche tempo dopo.

Contratto tra uno spasmo o convulsione,

con l’occhio fisso e spento, come vuoto,

cercando d’appoggiarsi al suo bastone

orrendi suoni dalla bocca uscendo,

senza né senso né significato,

e poi su d’una sedia ricadendo

la testa reclinata,  rassegnato,

insieme ai suoi clienti nella sorte.

Uguale proprio a loro,  gli occhi affranti,

a meditare tardi sulla morte

tra i derelitti ormai… uno dei tanti.

LA NEBBIA

La nebbia a pelo d’acqua

offusca dei riflessi anche i contorni.

Specchio infedele come la memoria,

che ci rimanda il tempo

degli antichi giorni.

Un sole lieve scioglie quelle brume

ed una brezza calda le dissolve.

Adesso vedo gli alberi e la strada.

Una speranza mi riscalda il cuore,

ma quella nebbia nessuno la dirada.

RIPENSATECI

Voi che avete deciso di votare no,  fratelli,

ripensateci, perché sarà diverso lo scenario.

Volete rivedere le auto blu? Torneranno I privilegi

e Cottarelli, il commissario, non sarà servito a niente.

Nessun taglio più. E del debito i vostri figli, gente,

pagheranno gli interessi. È questo che volete?

Un Presidente  che si senta un padreterno?

Suvvia. Volete una televisione di governo?

Tornare a subire la cocente umiliazione

d’adulare un imbecille, per la raccomandazione?

Questo succederà. Considerate che il vostro lavoro,

potrebbero pagarlo con Voucher giornalieri, e non al mese.

Ricominciare ad aspettare l’anno dopo per un esame

o doverselo pagare per mancanza di un servizio?

Le banche non serviranno più le imprese,

la sanità sarà divelta. Quelli con il vitalizio

vi manderanno in pensione a settant’anni, a poco a poco.

I corrotti saran sempre più efficaci.

Tali le conseguenze della vostra scelta.

Siate sagaci.

ZELINDO

Niva so a scola sa la Topolino

e la fermava sempre sott’a ‘n mur.

Era ‘l mi Prof dle Medie di Latino

e dava l’impression da essa ‘n dur.

Sopra ‘l tettucc, na spec de secch sc’meteva,

perché la tela vecchia era bugata

e se che ‘l giorne sopra i ce pioveva

trovava tutt la machina allagata.

Sa lo, tla class, nesun parlava mai

e anca s’era bass, fava paura.

Però tel su lavor sc’meteva cura

e quel che t’insegnava ancora el sai.

Per veda se avevam daver studiat

usava na metodica severa

che se l’arcont adess sembra inventat,

anca se poss giuré ch’è propri vera.

C’aveva sempre du tre bollettari

c’teneva tra le man sempre ben stretti

cum quei dle mult, ti uffici giudiziari.

Quand’arportava i compit già coretti

per ogni virgoletta c’se sbaiava

fava paghé na lira de sansion,

mo se sbaiavi un punt te s’aggravava

e costava cinq lir la punision.

E prima o poi avevi da paghé

e guai se c’era quel che ‘n el faceva,

perché quand se meteva a controlé

la multa te dventava piò severa

e te butava fora dalla porta.

Mo pro, se stag a scriva quest maché,

anca s’di spiciulin ni ho dat na sporta,

io ma Zelindo…  l’ho da ringrazié! *

 * Dialetto d'Urbino

Traduzione

Veniva a scuola con la Topolino

e la parcheggiava sempre sotto un muro.

Era il mio professore alle medie di latino

e dava l’impressione di essere un duro.

Sopra il tettuccio metteva una specie di secchio,

perché la vecchia tela era forata,

e se quel giorno avesse piovuto

avrebbe ritrovato la macchina tutta allagata.

In classe, con lui, nessuno fiatava mai

e anche se era basso, faceva paura.

Però nel suo lavoro metteva molta cura

e quello che c’insegnava, ancora lo sai.

Per vedere se avevamo studiato

usata un metodo severo,

che se lo racconto ora sembra inventato

anche se posso assicurare che è tutto vero.

Aveva sempre due o tre bollettari

che teneva ben stretti tra le mani,

come quelli delle multe negli uffici giudiziari.

Quando riportava i compiti corretti,

per ogni virgola che si sbagliava

faceva pagare una lira di sanzione,

ma se sbagliavi un punto s’aggravava

e pagavi cinque lire la punizione.

Prima o poi dovevi pagare

e guai a chi non lo faceva,

perché quando si dedicava a controllare

la multa diventava più severa

e ti mandava fuori dalla porta.

Però, se io sto a scrivere tutto questo,

anche se di spiccioli gliene ho lasciati una borsa piena,

io a Zelindo… lo devo ringraziare.

SOLITUDINE

Un panorama spoglio e desolato

come di caki un albero d’inverno

s’imprime su uno sguardo disperato

che vaga cieco nello spazio eterno.

Vivida luce all’occhio trasognato

che scruta lento l’angolo malfermo

rimanda solo un mondo dilatato

che pende sull’abisso dell’inferno.

Quello che è tu non lo sai ancora

e mentre il sangue scorre nelle vene

non senti che l’angoscia del domani.

E quello che saprai, dalle tue mani,

ormai serrate oppure chiuse insieme,

non avrai cenno mai, passata l'ora.

BERSANI

Non te la prender col destino ingrato,

che tanto a questo mondo poco dura

e chi la casa l’arredò con cura

col tempo poi può essere sfrattato.

Mentre che al sole caldo e all’aria pura

sei alla guida, esperto e rispettato,

stringi forte il timone navigato

perché altrimenti un altro te lo fura.

Al tempo del comando incontrastato

chi l’ha cresciuto il popolo sovrano

sei stato tu, carissimo Bersani,

sei tu che il fiorellino gliel’hai dato;

adesso dunque non ti sembri strano

se sono tutti ormai democristiani.

LA SUPERBIA

Ride,

il grande giornalista,

l’esimio professore.

Ride il commentatore.

Pensa che non capisca un cazzo

chi difende la Costituzione.

Ma nasconde lo sconcerto per l’andazzo,

quando il mondo prende un’altra direzione.

ITALIA DEMORENZIANA

Terremoto devastante

disperati per la strada

il lavoro giornaliero

spesso anche senza paga

gente affonda e muore in mare

la miseria degradante

corruzione ovunque vai

e le mafie a guadagnare

che politici bonsai

non riescono a fermare

truffatori di vecchiette

banche marce affari fare

e la Boschi che sparisce

la Morani a sproloquiare

gente che la deve odiare

e l’esperto delle sette

tace adesso il monsignore

mostra al pubblico le tette

e la bocca da guanciale

Grillo è solo un fascistone

dalla tele è tutto un coro

il compunto intellettuale

il mercato del lavoro

non è certo un bell’andazzo

e la meritocrazia

chi li vota è populista

e poi non capisce un cazzo

ma se uno vuol cambiare

non votare Berlusconi

e neanche per la lega

ma soltanto quel partito

che degli altri se ne frega

non si taglia lo stipendio

ama la democrazia

però senza opposizione

forse quello avea ragione

e del resto poco prima

osannavan Mussolini

settant’anni sono pochi

per cambiare dei cretini

non chalance amico caro

fatti solo i cazzi tuoi

gli argomenti sono pochi

calcio, fica, soldi in banca

evasori compulsivi

mentre qui lo Stato arranca

sempre colpa dell’Europa

il tedesco cattivone

che tra un po’ ci butta fuori

con l’emerito spaccone

referendum immediato

vota la Costituzione

mondo nuovo generato

i pedofili indecenti

assassini delle donne

psicopatici e violenti

il patetico amatore

e i capelli assai fluenti

i consigli di Briatore

quella è proprio tutta scema

gli s’annebbia anche la vista

il prosecco di Zonin…

e il nemico per il prete

che dal pulpito del porto

istruisce i suoi fedeli

a fendenti d’anatema

è la festa satanista

d’Halloween.

L'OBIETTORE DI COSCIENZA

Così la terra gira ed alla luce

riporta anche l’infamia, tuttavia,

con tutto quello che con sé conduce

l’ignavia e  l’arrogante ipocrisia.

E questa storia triste e svergognata

dal sole di Sicilia prende il via.

Laggiù una sorte orrenda e immeritata

colpiva la tua giovane esistenza

quando, dalla speranza accompagnata

per folta di dottori la presenza,

entrasti a partorire in ospedale

all’ombra ed al riparo della scienza.

Ma il parto non fu lieve. E fu reale

che i figli che tu tanto ebbi aspettato,

l’uno gemello all’altro in tutto uguale,

se non estratti, t’avrebbero ammazzato.

In preda ad un dolore lancinante

chiamasti aiuto, e il grido disperato

fendette l’aria e il cielo più distante.

Ma lì vicino, Valentina, l’uomo

dal niveo camice sul corpo aitante

parve lontano e assente dal frastuono

mentre ti contorcevi nel dolore.

Solo auscultava il cuore, chino e prono

del tuo bambino, perché quel dottore,

indifferente di quel tuo patire,

insieme a tutti gli altri era obiettore.

Forse una breve pausa nel soffrire

ti fece intraveder la verità,

ma troppo tardi adesso per fuggire.

Per trenta ore te ne stetti là

a urlare di ricevere una cura

e a reclamare almeno la pietà.

Ma in quella sala bianca di tortura

pervasa dall’amore del pietista

ti venne la risposta la più dura.

A tanto può la furia rigorista,

dell’uomo intruso dalla religione,

giunger da fargli perdere di vista

perfin la naturale compassione.

IL CONCORSO PUBBLICO

Riaprono i concorsi,

assumerà il Comune;

l’ha detto nei discorsi

il fiorentino nume.

Perfino la Provincia,

anche se malandata,

s’adegua e ricomincia

la solita infornata.

La tiepida speranza

adesso si ravviva:

si libera una stanza

nella cooperativa.

FO

A me quell’uomo m’ha tenuto a balia,

prima però che fosse censurato.

Girava pei teatri dell’Italia

e non è stato mai né misurato

né servo del padrone del momento.

Io, Dario, lo ricordo molto amato,

quando irridente e coi capelli al vento,

parlava quella lingua universale

lucente e chiara come fosse argento.

Lui lo sapeva dove stava il male

e lo diceva con le sue parole,

fatte di miele mai, bensì di sale.

Ma in un paese di cotanta prole,

chi critica il potere e il Vaticano

e onesto con se stesso stare suole,

di solito non va tanto lontano.

E infatti fu la fredda terra Svea

che seppe riconoscer l’Italiano.

Che s'aspettava noi... sai che canea!

LA COERENZA

La coerenza agli imbecilli

non s’addice neanche un po’

perché tra spergiuri e strilli

dicon che chi dice no

e la vecchia idea non storna

agli stupidi appartiene

e soltanto a chi s’aggiorna

la politica conviene.

Ma nessuno gli ha mai detto

che se cambi molto spesso

sei soltanto un poveretto

o uno che mi vuol far fesso.

NOSTALGIA

Dopo piogge di cieli distanti

e di strade affollate di gente

quando i giorni si fanno pesanti

mi diletta la ruota ruggente

sotto il murmure tuono che sfugge

lungo il vasto  mantello annerito,

che sospinta da un duolo che strugge

mi riporta nel simbolo avito.

Riconosco dei monti il contorno

e le loro pendici scoscese;

le colline che a loro d’intorno

li circondano in vaste distese

e ravviva il conforto del cuore

dell’infanzia la gioia innocente

perché mai il ricordo non muore

come l’acqua da fonte sorgente

se profonda la falda la spinge.

C’è qualcosa che sempre rimane

ed il tempo passato non stinge

che riguarda le origini umane.

IL PROGRESSO

Ora m’accingo a scendere il sentiero

che mi ha condotto dove sono adesso,

perché voglio sapere se sia vero

che il mondo evolva sempre nel progresso.

E più ritorno indietro e più cammino

più sale un gran fetore dal passato

e più all’antica gente m’avvicino

più sembra il mondo sempre depravato.

A fiumi insanguinati esso mi porta

e a laghi sterminati di paura;

violenza stupri abusi  d’ogni sorta

massacri senza fine e furia pura

ad ogni passo, con poche interruzioni,

per quello che, dai tempi che sappiamo,

di  storia umana sono le lezioni

che ai posteri da sempre tramandiamo.

La stessa gente che le televisioni

ci mostrano smarrita nelle tane;

rovine lutti e poi devastazioni

popoli in fuga e bimbi senza pane

ci sono sempre stati, come ora,

in dura lega insieme con la vita.

Nulla di nuovo sotto il sole allora?

La brace cova ardente incenerita

e muto il suo calore si diffonde;

un mare piatto quando il vento spira

ben presto si ricoprirà di onde.

Così una forza cieca spinge e tira

e cade il sasso giù dalla collina.

Così nel fiore l’ape si rinserra

e come un uovo cova la gallina

l’umanità da sempre fa la guerra.

Risalgo lesto indietro pensieroso

e scorgo lunge la trincea indurita

dove mio nonno si fece coraggioso

e ci lasciò una gamba, altri la vita.

E dopo appena una generazione

ancora dei soldati insanguinati;

sotto le bombe e il tiro del cannone

milioni d’innocenti massacrati.

Poi dentro i forni accesi e incandescenti,

mentre la pelle svaporava nel terrore

e il grido si fermava in mezzo ai denti,

inutilmente s’aspettò il Signore.

Sempre più morti nel ritornar la via

che il lento progredire della scienza

e l’avanzar della tecnologia

producono con molta più efficienza.

Ma dopo la fiammata devastante

il fuoco sembra essersi fermato

ed ora brucia un poco più distante

qua e là soltanto, in modo limitato.

Eppure sono tante le stagioni

passate ormai dall’ultimo olocausto

quando tra loro armate le nazioni

fecero della terra un solo encausto.

Dunque il progresso, se io vivo, c’è,

se i nostri figli non sono andati in guerra;

e mi domando allora che cos’è

che tutto l’odio che cova sulla terra

l’ha ora raggelato e spinto via.

Cos’è che frena adesso l’ambizione,

la brama di potere e quel che sia

dell’uomo la temibile passione.

Cos’è che il prepotente ed il mastino,

ed il superbo o quello pieno di rancore;

cos’è che può fermare l’assassino,

l’invidia, la lussuria ed il livore.

Ciò che non fece la filosofia

né l’etica poté o la religione;

quello dove fallì l’ideologia

ed anche la cultura e la ragione

nel dare all’uomo almeno la speranza

di vivere una vita meno dura,

non fu l’amore o la tolleranza,

ma solo l’egoismo e la paura.

Fu facile da stanze profumate

mandare gli altri a farsi massacrare;

comodo tra le feste e le risate

sol con un gesto morte comandare;

pontificare sui destini sacri

davanti a folle d’uomini obbedienti

e poi metter le mani nei lavacri

di fronte al grido acerbo delle genti.

Ma non si può più fare questo adesso.

Perché premuto il dito sul bottone,

grazie allo slancio intenso del progresso,

muore con il suo servo anche il padrone.