L’ONESTÀ

 

Il fetido ansimare del paese

ce l’han mostrato le ultime elezioni

dove a speranze e giovani pretese

han contrapposto stolide opinioni.

Così s’è premunito di difese

chi, avendo privilegi e sovvenzioni,

per non rischiar d’aver delle sorprese

spacciato ha per il ver le sue illazioni.

Che non propongon nulla e nulla fanno;

che l’han deluso e non li voterà;

anche se lo stipendio ci ridanno,

anche se fan veder la verità.

E intanto han guadagnato qualche anno;

e intanto qualcun altro emigrerà!

Non è propositiva l’onestà?

Succede dove non c’è più vergogna

e regna incontrastata la menzogna.

A STEFANIA

Dice… sa, ci ha colpiti,

ci ha veramente scossi

quella sua poesia.

E poi ne legge un sorso,

di quel che le ho mandato

all’indirizzo on-line

proprio per quel concorso.

Scrive da molto lei?

I suoi son versi belli.

Ma, io… , faccio fatica,

mi sento un po’commosso,

la voce mi va via.

Ma io… scrivo grafelli!

rispondo.  Una specie di scherzo.

Non ha mai scritto prima?

Io no. È sol l’occupazione

che mi sono inventato

da quando sto in pensione.

Allora c’è talento, risponde

accalorata; si sente l’emozione

della telefonata.

Lei mi lusinga tanto.

Ma è solo per l’incanto

che mi ha donato prima

leggendo le sue parole,

ben scritte in terza rima.

Mi sento in confusione

basito e rintronato.

Un uccellin però

cinguetta e non va

via, e per fortuna

mi scaccia l’ abulia

in cui m’ero cacciato.

Intanto Sefanìa,

con voce suadentissima

e soave, m’invita là per là,

quasi m’implora con fervore,

ad aderire alla pubblicazione

d’inediti poeti

e giovani cantori

che trovansi dispersi

in cerca d’editori

oggi per la nazione.

Si sente la cultura

ch’emana

da Stefania.

Forbite ha le parole

di chi da lungo è stata,

di chi forse con lode

in lingua è laureata.

E dolce è il tono

dell’onda sua leggera.

Questa donna,

dall’ammiccante suono,

della voce, penso,

sarà però sincera?

Ma scaccio l’illazione,

sol come dubbio indegno.

La dolce mia lettrice,

d’aulico eloquio e senno,

non può, non è bugiarda.

La sua casa editrice

è nota; possibile non è

che sia così bastarda.

Le parlo un po’ di me,

ma lei non fa attenzione.

Fa la dissertazione,

descrive il suo progetto

e spiega con passione

tutti i vantaggi e il modo

della pubblicazione.

Ma, chiedo, il concorso?

Quando la premiazione?

Risposta io non odo.

Prosegue nel discorso,

servono altre poesie

per la nostra edizione.

Sono nel Blog, rispondo

ah, lei ha un sito, lei?

Non è la stessa cosa,

aggiunge, le pagine dei

libri,  sa? l’odore,

il tatto, sul Web

non può sentirli,

è come un finto fiore.

E quando finalmente

tutto pare chiarito

sorge impellente

rapida ed impudente,

così, di primo acchito,

una domanda in mente:

quanto questo mi costa?

Trecento solamente

è stata la risposta.

A SILVIO

Ero indeciso, Silvio,

oggi però non più,

per il gran bel consiglio

che m’hai offerto tu!

Ché quando a non votare

il bianco Genovino,

lasciando trapelare

ch’è stato un assassino,

è un che coi denari

e le televisioni

imboniva somari

comprando le opinioni

siccome puttanelle,

quello non fa per me!

Io voto cinque stelle,

lor voteranno te.

L'AMOR SCIPITO

Le velate tue protese

chiappe bianche e turgidette

e a salire le due tese

aggettanti collinette,

che per leggi sempiterne

d’uno codice mai scritto

tu declami a rime alterne

con lo sguardo sempre dritto,

fendon l’aria al tuo passaggio

come l’amo della lenza

fa con l’acqua del pescaggio,

nella subdola movenza

cui resistere non sa

il subacqueo abitante,

che con cieca voluttà

vi s’aggancia al primo istante.

Ben più in alto però guarda

chi conosce il tuo veleno:

ché la piega che infingarda

tu non puoi tenere a freno

nell’enfiate labbra tue,

d’alterigia od ambizione

o talvolta tutte e due

son la causa; e l’intenzione

che la mente tua ci cela

d’aggraziar la vanità

col raggiro, lei disvela,

ed usando la beltà.

Ogni secolo ha il suo emblema

nel tenzone dell’amore

sempre fonte di patema

a chi forte batte il cuore;

così furonvi il devoto,

il romantico e il cortese

fino a quello arido e vuoto

privo affatto di pretese

che distingue i tempi nostri,

ben diverso dall’avito

e che bene tu dimostri

bimba: l’amore scipito.

LA LOCOMOTIVA

Ora dell’onestà sul treno

ci vanno tutti con fervore.

Qualcuno a spingere sul freno,

altri sull’acceleratore.

LE BASTONATE AMICHE

Un cane e un gatto giocano in giardino

e attendono con ansia che il padrone

prepari e porti fuori quel pastone

che mangiano da sempre ogni mattino.

Il cane corre innanzi con passione

e mugolando lungo il suo cammino

scodinzola felice sul ghiaino,

ma viene accolto a colpi di bastone.

Il gatto non invece si dimena,

ma osserva questo che gli fa gran pena

e aspetta che scompaia quello losco.

– Ma come! – poi gli dice – tanta lena

anche se quand’arrivi poi ti mena?

Ma almeno –  dice il cane – lo conosco.

LA PROSTITUTA CROCIFISSA

Una bambina in croce?

Cosa sembrava? Come?

Ciangotta quella voce

dalla televisione;

non la capisco io.

Gli occhi rivolti al cielo

come imploranti Dio

e sul suo viso un velo

di pallido candore?

Le labbra spalancate,

un appassito fiore.

Le avevano legate

le braccia ad un piantone

dov’è morta, da sola,

con la disperazione

che gli han cacciato in gola.

Fuggon la povertà,

dice chi la trovò

e si rifugian qua.

Ma solo dopo un po’,

la faccia seria seria

aggiunge il vecchio crine,

scopron che la misera

ovunque non ha fine.

Esco , buia la notte,

in alto stan le stelle

che ammiccando a frotte

tremule sono e belle.

Non c’è l’estate lì

e neppur c’è l’inverno.

Il male è solo qui,

in questo oscuro inferno.

IL PENSIONATO

Gli hanno dato un cappellino

e gli han detto di star lì,

a passar far il bambino

dalle otto al mezzodì,

sulle pedonali strisce.

E se lunga è la mattina

qui lui tanto non patisce

come sulla sua panchina.

È contento il pensionato;

son finiti i giorni bui!

Ora fa volontariato

finalmente pure lui.