LA MIA POESIA

Son lacrime d’inchiostro inascoltate,

d’intenti sovrassature le rime

che quel significato flette e opprime,

lanciate nella rete e abbandonate.

Grafelli di parole consumate,

surrogato d’un’arte più sublime

che mai purtroppo l’ho sentita affine

malgrado le sue opere ammirate.

Empito d’espressione rivelata

nato come d’incanto dal profondo.

Umana voce di natura la poesia,

bozzetti della vita questa mia.

Stralci del tempo che ho passato al mondo,

vision che lascio ai posteri immutata.

Addì trenta settembre pubblicata.

Cosa ci ha di speciale dirai tu?

Che m’ha gettato addosso un anno in più.

LODE AL VINO

S’insinua tra i lamenti dell’estate

furtiva la stagione della vite

stringendo e raffreddando le serate

e vaga sale la malinconia

come le brume ai colli arrampicate.

La stessa che ti lascia chi va via

ed agita la mano al finestrino

del treno pronto sulla ferrovia

lasciandoti da solo al tuo destino.

E lenti passeranno poi i giorni

con quelle notti in cerca  del mattino,

il tempo nell’attesa che ritorni

col caldo intenso quella vita al cuore

ed il sinuoso volo degli storni

qual ombra che caudata oscura il sole.

Dirotta batterà la pioggia al vetro

frustando poi le impoverite aiuole

nel freddo del giardino buio e tetro

e scenderà quel gelido pallore

sui rami mossi al vento avanti e indietro

ad attenuar di strada ogni clangore.

Per questo si pulisce bene il tino,

che accoglierà ospitale il sacro umore

spremuto da quel frutto sopraffino,

laddove quel miracolo s’avvera

e dona all’uomo rattristato il vino

che lieta possa rendergli la sera.

FEMMINICIDIO

Per me riguarda tutti.

Il debole e l’oppresso

o l’uomo prigioniero

e qui non c’entra il sesso,

ma la comunità,

dov'opera indefesso

chi è senza pietà.

Io spero vivamente

che un giorno arriverà

chi spiana la montagna

della tua crudeltà

e dica finalmente,

intemerato il cuore,

chi è della semente

il vero agricoltore.

Per tutto quel dolore

che hai seminato al mondo

per te l’inferno vero

non sarà mai profondo,

ma il guanto della sfida

che ci hai gettato in faccia

nessuno lo raccoglie

in questa società.

La chiamano giustizia,

la chiamano bontà,

ma la parola vera

è solo iniquità.

Di chi non sente il suono

del grido di dolore

e parla di perdono

mentre la gente muore.

Di quel che l’ha confusa

la tolleranza giusta,

al reo solo le fusa

e vittime alla frusta.

A lui la remissione

in nome del buon dio,

a lei solo l’oblio.

Parole imbalsamate

di retoricità

e loro massacrate

dalla stolidità.

Stipendi favolosi,

pensioni d’altro mondo,

l’Italia nei marosi

del male più profondo

per tanta inanità.

E quel santo contratto

che chiamano sociale

l’han bello che disfatto

salvando quel maiale

 che poi ci ride in faccia,

dopo che l’avvocato,

che la giustizia taccia,

l’ha appena scarcerato.

Povero Beccaria,

strizzato per benino

solo per liberare

un perfido assassino.

L'OMARELLO

Non si sa da dove viene

non si sa che cosa fa,

dentro casa non si tiene,

ne son piene le città.

È diffuso in tutto il mondo

dove sol muta il vestito,

ma si guarda sempre in tondo

e non alza mai un dito.

Riservato quando avanza

solitario per la via,

mostra invece più baldanza

se si trova in compagnia.

Quando piove apre l’ombrello,

segue l’ombra se c’è il sole,

per il resto l’omarello

non consuma molte suole,

tutto il giorno a parlottare,

circondato dai sodali,

arduo assai da individuare

perché sono tutti uguali.

Tanto tempo e senza fretta

per le strade o in capannelli

nelle piazze, lui discetta

e risolve i tuoi rovelli

nel bagnato o nell’asciutto,

a suo agio tra la gente,

commentando proprio tutto,

tralasciando proprio niente.

Qualche volta nel quartiere,

testa alta e dritto il collo,

lui va a caccia di un cantiere

da tener sotto controllo

dove, mani sulla schiena,

con le giacche o coi cappelli,

richiamati di gran lena

si radunan gli omarelli

come ferro sul magnete,

alle falde del cratere

o davanti a quella rete

per mostrare il lor sapere.

Si consulta e poi chiarisce

traguardando gli operai

e consigli gli impartisce

di parole parco mai

dalla grande competenza.

E s’infervora e accalora,

ma sfidando la pazienza

di chi suda e che lavora.

GUSCI VUOTI

Eterno sciabordio

di mare che ritorna.

Sale lo scintillio,

la vita prende forma.

Si apron gli ombrelloni

l’acqua ondeggiando va.

Si srotolano i suoni

della malignità.

Tutti ammucchiati avanti

salgon sul bagnasciuga

e in mare ancora tanti

con l’onda che prosciuga.

Borbottan tra di loro

e l'argentin rumore

risalta di straforo

del nulla quel fragore.

Sotto tanto sereno

qualcun particolare

appare pure pieno,

ma d’acqua sol di mare.

Sembrano senza scopi,

non mostrano gran cura.

Son solo  gusci vuoti

mossi dalla natura.

L'IDEALISTA

Sei mesi, ma ora l’ansia era finita

e attesa da ormai troppe settimane

era arrivata quella data ambita

e l’avrei fatto adesso quell’esame,

se avuta non l’avessi tuttavia

la tua disdetta solo il giorno prima,

che la speranza fece fuggir via,

il tempo soggiacendo alla rapina.

Fu allora che ti chiesi quell’incontro,

se’l tuo lavoro sempre, domandai,

così si funzionasse, per riscontro,

e qual ne fosse la ragione, sai.

Ma dove vive? Mi chiedesti allora.

Ah, mi dicesti, un’idealista è lei

com’ero io nella mia prima ora.

Tanto per dire: or non lo sarei.

Perché ti pagan troppo, commentai,

che tu idealista non lo fosti mai.

Mi son scordato il nome, mi dispiace,

dottore dalla faccia da incapace.

L'INVENTORE

Sei forte Max, a fare l’inventore,

si sale e poi si scende come l’onde.

Quando va ben ti parla l’assessore,

quando però va male si nasconde.

Ondivaga presenza dei poteri,

opportunismo senza qualità,

ma tu non cedi mai o ti disperi

e vai avanti, sarà quel che sarà.

Uomo diverso, rara razza altera,

distante dagli intrighi di città.

Mosso soltanto dalla fede cieca

e per la qual la vita anche si spreca,

per la totalizzante verità

che solo sente un'anima sincera.

ROVELLO

Rovello d’antico sapiente

se l’uomo sia buono o cattivo,

che l’uno lo vede inclemente

e l’altro piuttosto corrivo.

Su spiagge affollate di gente

o lungo il sentiero montano

non sembra cattivo per niente

se visto da molto lontano.

Ma dentro le tane in città

o sotto l’effetto del vino,

traspare nessuna bontà,

se visto da molto vicino.

Ambigua creatura che può,

ingenuo altrimenti che scaltro,

pietoso o crudele anche un po’,

sia essere l’uno che l’altro.

LA SPOSA BAMBINA

Si dice che dal cuore di una stella

che si trovava a sideral distanza

si sia staccata qualche particella

mutandosi di forma e di sostanza

cadendo in un deserto yemenita,

laddove quell’energico fulgore

a un cuore di bambina diede vita

di gioia pieno e colmo anche d’amore.

I giochi dell’infanzia tra la gente,

il riso della vita ancora implume,

il vivo canto della chioma aulente,

ignara di perfidie e di lerciume.

Talmente di bellezza in pieno fiore

da non lasciare affatto indifferente

chi scatenando il lurido furore

se la comprò senza badare a niente,

empiendola di fiori e di gioielli,

gli occhi arrossati sol dalla lussuria,

di vesti, cibo e di balocchi belli,

violenza cieca e disumana furia.

Per spegnere così quella scintilla

sola e indifesa tra le grinfie insane,

gli occhi rivolti all’astro suo che brilla

e nella gola un solo grido inane.

Mari d’infamia e di depravazione,

la meraviglia estinta nel dolore,

per soddisfar la sordida pulsione

nel mentre che un prodigio accanto muore

trafitto dallo strazio più perverso,

vittima senza colpa come in guerra,

sgomento e pianto in tutto l’universo,

gelo nei cuori e buio sulla terra.

A UN IPOCRITA

Invece dell’albergo pittoresco,

di fare dei conventi solo ostello

l’ha detto per fortuna il tuo Francesco,

per darli al più infelice del fratello.

Gridandola così la verità

per troppo tempo chiusa nel cassetto,

a chi ha parlato troppo d’equità

per poi dimenticarsela nel letto.

L’avessi arditamente fatto io,

essendo solamente un non credente,

invece di un cristiano per Iddio

e non solo cristiano indifferente,

l’avresti detto solo un vil livore.

Per l’avvolgente e grande impegno raro,

per quel tuo grande ed infinito amore,

che mostri pel guadagno ed il denaro.

A un ex 68ino

Ti vidi nella testa del corteo

lo sdegno in viso contro il privilegio,

avverso chi dell’uguaglianza ha spregio

della rivolta adepto e corifeo.

Poi fosti professore di liceo

e poi ancora Presidente egregio,

ad elargir incarichi di pregio

ai postulanti di quel gineceo.

“Che sol stupidità non cambia idea”,

facendoti notar l’incongruenza

a me giustificasti quell’opzione

con grande competenza e ‘rudizione.

Colmo della stucchevole insolenza

di chi s'adatta bene alla marea.

IL VOLONTARIO

La musica nel viale

profumo di salsicce,

la festa elettorale

le mani sudaticce.

Il barman è indignato!

Ha fatto consigliera

dice, chi igienizzato

gli ha la sua dentiera.

Capisci che birbone?

Invece del caimano

la paga quel coglione

del popolo italiano.

Impreca al malcostume,

prepara il mio mojito,

il dirigente del comune

 volontario del partito.

IL CACCIATORE

Si alza di buon’ora

anfibi saldi a terra

adatti per la gòra

e pure per la guerra.

Fucile sulla spalla

il cane in frenesia,

giberna con la palla

sale lento la via.

Padron legittimato

di boschi e di giardini

guerreggia indisturbato

pure tra i condomini.

Spregiata ed avversata

 l’italica adunanza

che in più d’un occasione

l’ha messo in minoranza.

Ahi, nomi altisonanti!

D’inganno e di bugia

più spesso gravidanti

che di democrazia.

Odore soffocante

di zolfo ed antimonio.

Lo sparo assai bruciante,

le prede in pandemonio,

fin quando soddisfatti,

a cena d’uccellini,

tutti a sputar nei piatti

il piombo dei pallini.

IL PERDONO

Nasce da quel ripudio roboante

contro quella rampogna meritata,

che solo vien però da un sicofànte

che mai quell’equità l’ha praticata.

Viene da chi, per farsi i fatti suoi,

l’ha tanto trascurato quel covile,

che sol sporcandoti muovere ti puoi

dopo ch’è diventato un gran porcile.

Da quel che mai l’ha avuto quel rispetto

per quelle leggi che ora fa applicare,

ma a modo suo, lasciando la sanzione

cadere addosso soltanto a chi gli pare.

Sorge dal senso di profondo sdegno

che suscita la sola vista del bestione

che offende e sbraita senza alcun ritegno

quale animale privo di ragione.

Sgorga dall’ingiustizia stessa,

che se ti mette in croce

già lo disse il poeta, anch’essa

infiamma e roca fa la voce.

Me lo son chiesto spesso.

Che non incline sono

a cancellar le offese

a colpi di perdono.

Ma è proprio naturale?

Che indenne se ne vada

quel che ti fa del male?

Senza che nulla accada?

Ma il sangue poi trasuda

e forse la ragione è questa qua,

di preferire alla vendetta cruda

quella gentile magnanimità.

Anche se quel perdono, tanto predicato,

somiglia troppo alla rassegnazione

quando concesso,  non richiesto è stato,

e non conosce chi l’ha avuto, la ragione.