Passo radente ad un diruto orto
nell’aria fredda e stagna
d’un prolungato autunno;
la gleba zuppa e nera
che oltre non si bagna
e il resto giace morto
in quella luce scura della sera.
Solo uno stelo smorto
che regge stento un fiore
lancia un roggio bagliore.
Guardo quei petali sconnessi
e provo un malinconico stupore
nell’incrociar lo sguardo triste
di una rosa che m’implora
di non lasciarla sola.
Perché non muore ancora.
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