IL BOTTEGAIO

Passò la vita a vender la porchetta

e a mettere da parte i suoi danari.

Sapeva far di conto in tutta fretta

e conosceva tutto dei maiali.

Col resto qualche volta era furbetto

perché lui era una gran risparmiatore

e non amando pause né diletto

trascorse il tempo da lavoratore.

Mentre gli amici andavano in vacanza

lui si comprò negli anni del servizio

case, palazzi e terre in abbondanza

tenendosi lontano da ogni vizio.

La conoscenza la lasciava agli altri,

l’erudizione non valeva niente,

tenendo per costumi buoni e scaltri

soltanto i suoi, nel giudicar la gente.

Vendendo vino e fumo senza ozio

nell’aria più malsana che ci sia

tra i suoni d’uno squallido negozio,

senza bellezza, il tempo volò via

ad ingrossare solo il capitale,

sfruttando spesso le miserie altrui;

di quella gente bisognosa e frale

a cui i soldi li prestava lui

per poi, seduti fuori dal locale,

berseli insieme oziando tutto il giorno

in un degrado vano e generale

che contagiava tutto quanto intorno.

E lì lo vidi, qualche tempo dopo.

Contratto tra uno spasmo o convulsione,

con l’occhio fisso e spento, come vuoto,

cercando d’appoggiarsi al suo bastone

orrendi suoni dalla bocca uscendo,

senza né senso né significato,

e poi su d’una sedia ricadendo

la testa reclinata,  rassegnato,

insieme ai suoi clienti nella sorte.

Uguale proprio a loro,  gli occhi affranti,

a meditare tardi sulla morte

tra i derelitti ormai… uno dei tanti.