MESSAGGIO DI FINE ANNO

Care italiane e cari italiani,

state sereni, ce l’abbiamo fatta.

Adesso siete tutti in buone mani

e la nostra compagine è compatta.

La società di ieri, da domani

comincerà ad essere rifatta

e la riporteremo a grandi passi

al tempo della divisione in classi.

Adesso che i vagoni del diretto,

insieme a quelli dell’accelerato,

li abbiam lasciati solo ai senza tetto,

al pendolare oppure al disperato,

egli non vi farà mai  più il dispetto

di starvi accanto, lurido e sbracato,

potendo voi viaggiare in libertà

ed ad alta sferragliar velocità.

E tutto questo lo possiamo fare

senza divieti e senza costrizioni,

ma sol perché non tutti di saldare

possono i prezzi delle prestazioni.

Non ci sogniamo affatto di toccare

della democrazia i suoi bastioni

e certo non è in gioco la speranza

d’avere tutti un giorno l’uguaglianza.

Le lunghe code e i letti di corsia

li abbiam lasciati solo ai poveracci,

proprio perché la sanità ci sia

anche per i barboni con gli stracci

che in altre terre son mandati via,

mentre non c’è da noi quel che li cacci.

E nel contempo, per chi può pagare,

è sempre ben disposto il luminare.

La scuola poi, che aveva fino ad ora

unito insieme i figli tutti quanti,

così che quello della gran signora

poteva star con quelli dei braccianti

o pur con quello della servitora,

noi l’abbiamo cambiata in pochi istanti;

e adesso i vostri li potete dare

alla privata o a quella parrocchiale.

E questo con l’aiuto del buon Dio

ed anche un po’ di quel del Vaticano,

che ci ha permesso alfin di dire addio

a chi l’interpretava in modo strano

quella Costituzione, che gran fio

valse di lutti al popolo italiano.

E quel che prima a pochi era costato

adesso è messo in carico allo Stato.

Pensate ai nostri bravi laureati,

che si son messi alfine anche a viaggiare

e a mille a mille se ne sono andati

come i nonnini loro a lavorare

da noi sempre sospinti e stimolati,

anche se ancora c’è chi vuol restare.

Così con tanti giovani emigranti

son ricomparsi pure i mendicanti.

Ma il merito più grande e celestiale

è stato quel che i poveri e gli afflitti,

gaudio di chi si butta sul sociale

e ch’erano scomparsi zitti zitti,

adesso son tornati, ché sta male

la società senza i suoi derelitti,

cui va la nostra solidarietà,

pegno di fratellanza e carità!

PERDONA LORO ...

Incedo nelle brume novembrine

di Cracovia. Qui, dov’hanno innalzato

Auschwitz e Birkenau. E le tazzine

smaltate di Schindler han fabbricato

milleduecento ebrei e giudaìne.

M’aggiro in questi luoghi rattristato,

visito il Ghetto e le sue stradine

che il tacco più feroce ha calpestato.

Muri scrostati nell’ora che tramonta,

dove l’acqua piovuta fin d’allora

non è bastata per lavare l’onta

e quel ch’è stato lo si vede ancora.

La piazza del raduno, ove s’appronta

il carro che l’umanità disdora

ed una madre, che la furia affronta,

cadendo sul selciato nell’aurora.

La carne spappolata dal bastone,

la Vistola coi corpi assiderati

e la pietà, che morta non s’oppone,

al pianto trattenuto dei dannati.

Il cappio pronto per l’esecuzione,

i bimbi dalle madri separati,

il treno minaccioso alla stazione

e il riso divertito dei soldati

che dei vagoni piombano le porte.

Visi schiacciati contro gli spioncini

nella disperazione per la sorte

di madri, padri, mogli e dei bambini.

E poi l’odore acre, intenso e forte

d’una vergogna senza più confini

nel viaggio cieco, che conduce a morte

la tanta gente dai tragici destini.

Però attende l’ordigno criminale

il sacrificio della consunzione,

la gloria in terra dell’estremo male,

prima della finale soluzione.

Si sciolgono così come di sale

i numeri che furono persone,

l’animo sbigottito ormai e frale

per l’impossibile sopportazione.

Appesi per le braccia i fuggitivi

o folgorati dalla rete infame,

alcuni sotterrati ancora vivi,

altri caduti per la lunga fame,

lasciano il posto per i nuovi arrivi;

per i padroni mucchi di letame.

S’ergon così sempre più cupi i clivi

di morti abbandonati come strame.

Mi taglia il viso il gelo della sera,

ma il mio piumino caldo lo trattiene.

Se questo è quello che anche allora c’era

chi scaldò loro il sangue nelle vene?

Traverso il fiume della città straniera

e imbocco strade, spero più serene.

Troppo dolore, penso. Chi genera

figli al mondo, fa sempre il loro bene?

C’è gente allegra nella gaia piazza

e un albero addobbato di Natale.

L’acquisto per le feste adesso impazza,

quando da una stradina laterale

giunge qualcun che urla e che mi spiazza.

Ce l’hanno col peccato più mortale!

e chiamano assassina la ragazza

che ha scelto di abortire all'ospedale.

PREGHIERA DI FINE ANNO

O caro Giorgio,

                        che dal Quirinale

di chiuder con amore questo anno,

facendoci gli auguri a Capodanno,

aspetti con fervore.

Quanto male prima di Natale

e quanta amarezza nelle tue parole.

L’Italia di Garibaldi

e degli onesti risorgimentali

che sprofonda, cloaca di ribaldi,

in mano ormai a troppi criminali.

Quale rivelazione

nel dirci a chi imputare l’eversione!

e chissà quanto ancora avrai in mente.

Ti prego, non farci finir l’anno

in cupo e triste affanno, Giorgio.

Facci il favore.

             Non ci dir più niente.

Grazie, Presidente.

                                           

LA MAFIA

Che dire amici? Pure in Campidoglio

c’era la mafia. E dopo l’arresto,

quello che lo dirige con orgoglio

parla di mele marce dentro il cesto.

Anche se non mi squadra io non voglio

dare la colpa a lui per ‘sto dissesto,

ma in tutto questo puzza un po’ d’imbroglio

la storia delle mele, di pretesto.

Se chi ha infestato il nostro ordinamento,

per fare affari e muovere in segreto

municipi, regioni e parlamento

son stati quattro pomi del meleto,

allor ciò che gettò Falcone al vento

non fu una bomba, ma soltanto un peto.

L'AUTORIZZAZIONE

Sotto inchiesta le regioni

per le loro pazze spese

sono tra le istituzioni

nel casino più palese,

sempre e solo criticate;

c’è chi chiuse le vorrebbe

e del tutto eliminate.

Ma poi come si potrebbe

fare, amici, per trovare

chi tutela il patrimonio

bello nostro forestale?

Non sarebbe un pandemonio

se chiunque in largo e in lungo

senza regole perenni

raccogliesse ognuno un fungo,

com’è stato per millenni?

La mia giunta regionale,

così parca e così accorta,

il suo bosco demaniale

lo destina alla raccolta,

tanto per fare un esempio,

solo a chi, non per mangiare,

coglie i funghi senza scempio,

ma soltanto per studiare.

Non è certo da cretini

questa che, senza eccezione,

dice ai propri cittadini

che senz’autorizzazione

rilasciata agli scienziati,

neanche possono provare,

senza esser sanzionati,

i porcini a raccattare.

Che intuizione preveggente,

che brillante innovazione,

se pensate a quanta gente

premia questa decisione

che destina il territorio

niente affatto a chi è del luogo,

ma soltanto al repertorio

del perfetto micològo.

Ci verran da tutto il Mondo,

tutti quei ricercatori

verran qui, non lo nascondo,

ci verranno anche da fuori,

da dov’è la libertà,

e non c’è autorizzazione

per mangiare a sazietà

quello che non ha un padrone.

E com’han potuto fare

fino adesso, son sincero,

i miceti a valutare,

per me resta un gran mistero.

LA GUERRA

Stavo attingendo ai miei pensieri assorto,

quando lungo un sentiero di montagna

d’una stranezza io mi sono accorto.

Fendeva il mio bastone l’aria stagna

di primavera e gli stivali i sassi,

aguzzi e duri sull’erto cammino,

facevan risuonare coi miei passi.

Una dolcezza quieta da bambino

m’aveva avvolto, da leggende antiche,

quando sul lato destro del sentiero

vedo una nera fila di formiche

senza vita, che non mi pare vero.

M’accosto allora per vedere meglio

ed il mio sguardo non è sufficiente

per scorgerne la fine. Se son sveglio,

di chiedermi mi viene allora in mente.

Giacciono morte insieme l’una all’altra

in un silenzio tetro e funerale

ed io mi chiedo quale mente scaltra

possa aver fatto loro tanto male.

A quest’altezza qui, non c’è nessuno

che possa odiare tanto questi insetti

da massacrarli tutti uno ad uno

in mezzo a un bosco, dove son protetti.

Guardando meglio vedo poi spuntare

delle compagne vive un po’ più a valle

che, tutte prese, si danno da fare

a portar via i morti sulle spalle.

Ognuna porta il suo, e in questa azione

mi si rivela il campo di battaglia.

Non vanno nella stessa direzione

ma si dirigon dentro la boscaglia

verso due separate fosche biche.

Adesso finalmente lo capisco

di cosa sono morte le formiche

ed un pensiero trascendente ardisco.

Oh Dio delle creature sballottate

in questa nave tonda alla deriva,

diccelo tu che te le sei create,

perché il cervello nostro non ci arriva:

ci hai messi tutti in questo spazio vuoto,

su questo grumo duro ch’è la terra,

solo per ritornare al tempo immoto

facendo tra di noi sempre la guerra?

COM'ERA PRIMA

Adesso che i poeti fanno a gara

per scrivere senza farsi capire,

avvolti come sono tra le spire

del lirico ermetismo, fonte rara

d’aulici accenti all’intimo sentire,

la vita al Menestrello è meno amara.

Io amo il ritmo, il metro e la fanfara

della rima, che non mi fa fuggire.

Amo un po’ di D’Annunzio, amo Gozzano,

amo Carducci, Pascoli e Leopardi,

Petrarca e Dante con la sua terzina.

Amo il sonetto, anche se pian piano

è stato relegato tra i vegliardi.

Io amo la poesia com’era prima.

E devo ringraziar se la quartina

l’hanno i cantori veri a me lasciata,

essendo che per loro è superata.