LA FESTA

Tante persone strane,

dico tra me esitante,

o forse manco un cane,

le mani sul volante,

forse lì ci sarà.

L’autodromo imolano,

lasciato a gente in mano,

che inneggia all’onestà.

Grandi cartelli gialli

che dan la direzione

e poi tante persone

scendono poggi e calli

e dentro, la sorpresa,

per l’organizzazione.

La birra in fila è presa

e senza confusione,

senza sporcare nulla.

Su palchi improvvisati

con modi inusitati

che usciti dalla culla

usano come frusta

il micro tra le mani,

non vedo veterani

dell’epoca vetusta

né relatori anziani,

ma vispi ragazzini

che mostrano il coraggio

e non i deretani

a chi li vuole servi

e non esseri umani.

Non fumo di salsicce

o di televisioni

largito a dei coglioni,

ma critica feroce

di chi sa i suoi diritti

in questa Italia atroce

soltanto conculcati

se non raccomandati.

Non lezzo canforato

d’esimi professori

che parlan d’ ignoranza

dal prominente petto,

ma comica brillanza

d’un agguerrito insetto

e l’arte più modesta,

che lenta prende forma

nel cuore della festa,

premiata anche a Stoccolma,

piena di troppi sguardi

che fremono in avanti

e pur se adesso è tardi

esclami: ma son tanti!

La strada si è smarrita,

penso tra quel mistero,

credevo per davvero

che fosse già finita?

Lo scialo ancora c’è

ma c’è una soluzione

mi dice un ragazzone;

e adesso sai dov’è!

Si deruba tuttora,

e c’è ancora chi spara

in questa Italia amara.

Non credi che sia l’ora?

Il debito si accresce,

ancor c’è il privilegio

non senti tu lo sfregio

di chi non ci  riesce?

Se vai per un lavoro

e lo trovi emigrando;

quando ti chiedi quando

ci sarà più decoro?

Tra le tante persone

che ora vedon nero

ci credi per davvero

che ci andrai tu in pensione?

E se soltanto il peggio

vince sempre il concorso

non credi che al sorteggio

sia giusto far ricorso?

Fratelli miei dolenti

non ci faran votare,

ma se guardate il mare

si ergono possenti;

frementi mie sorelle

l’Italia ch’è malata

può esser risanata

da queste cinque stelle.