LA MANCANZA

In un’aria serotina

impregnata dall’olezzo

della  lieve ginestrina

mi dicesti ch’era un pezzo

che lo stavi tu anelando

ed io dissi di rimando

che l’amore è birichino:

si nasconde di tra i fiori

e persino tra lo sterco.

“È da molto che lo cerco!”

ripetesti tra i languori.

Poi comparve un po’ di vento

e si scosse la campagna

quando tu con voce stanca

mi dicesti a cuore aperto:

“È da tanto che mi manca!

la mia vita era un deserto

desolato e senza rezzo”

“Sei affranta?” dici, “Certo!

siam seduti qui da un pezzo!”

Allor  tocco lentamente

la tua chioma assai fluente

che, sfiorata appena appena,

mi s’accascia come niente

ben più ratta che repente.

E dai fiumi del passato

prepotente avanza un’onda

che ripete di gran lena:

“Ero schiva e pudibonda,

ero schiva e pudibonda!”

Ancor oggi, quasi vecchio,

la sua sola rimembranza

mi sconvolge anche parecchio

se ripenso a tutto il male

che può fare la Mancanza,

che produce tanta pena

e un risucchio pertinace

che ti schianta e che ti drena.