AUGUSTO

Quando perdi un amico

sale muto un dolore

che ti piega le spalle

sotto il peso più antico.

Era verde la valle

poco prima di ora,

che la luce colora

d’una coltre  ingiallita.

E risuonano ancora

i bicchieri di vino

la risata salace

dalla sala imbandita

e dei cibi l’assaggio.

Ma pel mondo quel cuore

in quel letto, che tace,

è soltanto un passaggio.

Solo un vecchio che muore.