L'ASCESA

Le punte dei bastoni

sfrigolan nel biancore

e scrocchian gli scarponi

sotto i pesanti rami

curvati dal candore,

come guantate mani

protese sul saliente.

Di tra i rugosi tronchi

s’intravede un lucore

e nella luce lieve

lo spigolo tagliente

dei monti con la neve,

sotto un azzurro greve.

L’aria senza calore

brucia ed arrossa il viso

e un suono sconosciuto

rivela l’ansimare

profondamente muto

di questo paradiso.

Non sento una mancanza

e non mi serve aiuto.

Orme di caprioli.

Stambecchi in lontananza.

Diversità di specie,

io solo della mia.

Camosci con pudore

che brucano licheni.

Nessuno fugge via

e  l’innocenza hanno

di chi non ha timore.

La crudeltà non sanno

e i miasmi di bassura

non giungono fin qua.

Non sanno la ventura

d’aver la libertà.

Sbuco in una radura.

Il bosco alle mie spalle.

Membra surriscaldate

dal lungo camminare.

Sotto di me la valle.

Riempio i miei polmoni

col gelido vigore

d’un’aria che non pesa

e non possiede odore.

Spianata biancotesa,

cime vertiginose,

cristalli scintillanti

dopo la lunga ascesa.

Grandiosità silente,

quassù, dove il passato

s’abbraccia col futuro

e incombe in un presente

dalla perenne quiete

che lascia senza fiato.

L’acqua delle cascate

ch’estinguono la sete,

del ghiaccio ha qui il colore.

Un’armonia sovrasta

i fiumi e le vallate

che l’animo riscalda

come d’estate il sole.

Mi volto e a malincuore

scendo per il sentiero.

Si sta facendo scuro

e il cuore di bambino

si mostra un po’ insicuro.

Quasi mi manca adesso

dell’uomo il suo calore.

Poi proprio a qualche metro,

già nell’uman consesso,

la vedo che strascina

dal collo agli scarponi,

cinquanta e più  visoni.

S’impuntano i bastoni:

voglion tornare indietro.