Muore la stella dietro la collina,
mentre la nera coltre della sera
arranca e sale su per la sua china,
con un ultimo bagliore. E là,
sulla flessuosa pelle tremolante,
anche la scia dorata se ne va.
Un’ombra dalla cima si protende
che rende l’aria intorno fredda e scura.
E un movimento insolito riprende
di gente cupa, che silente s’incammina
nell’ora in cui la voce già s’incrina
pe’l gelido tremore e la paura
che vaga si diffonde verso il cuore.
In mani misteriose è la mattina!
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