Sento parlar di droga,
del destino. E c’è
del diavolo, chi dice,
lo zampino. Perché,
travolti dalla foga
e senza compassione,
saranno troppi, tanti
i perfidi assassini
a non pagare il prezzo.
Ma un’altra convinzione
m’evita l’abiezione
di amare
chi disprezzo.
Nessun commento:
Posta un commento