L'INGANNO

Pensavi essere il tempo senza storia

ma quello che facesti poi rimane.

Sarà concime il merito alla gloria

ma il frutto dell’inganno andrà a puttane.

Conosco il volto falso della boria

e il suono fesso delle sue campane;

il bronzo della maschera illusoria

ed il rituale delle inezie umane.

La scoria sprofondata la palude

rigetta all’aria pura i suoi miasmi

accolti dai polmoni del futuro

in questo regno vano di fantasmi,

dove c’è chi si crede d’esser puro

senza capire invece che s’illude.

FABO

Cercavi pace, Fabo,

ora ce l’hai.

Non vergini leggiadre

né il lampo dell’eterno

tu vedrai.

Per stare in paradiso,

basta lasciar l’inferno.

COME FORMICHE

Visti da lontano

parevano formiche spaventate;

da un legno infradiciato

cadute accatastate

nell’acqua cupa e fredda di quel mare.

E dietro ancora tanti,

sbarrati gli occhi stanchi,

pensando solo di poter salpare.

Ascoltano la musica suadente

che lancia dell’Europa dalle coste

il  suo richiamo nella libertà.

E non li puoi fermare,

la goccia che ti cade sulle dita

dal cielo quando fuori piove,

il caldo che ci manda il nostro sole,

l’erba che dall’asfalto crescerà;

perché la forza che intrepida li muove

è anche quella che ci tiene in vita

e uniti siamo nella stessa sorte.

Buttare un salvagente a chi non l’ha,

ma senza farsi trascinare a fondo,

gli umani non essendo mai immuni,

poiché gira perenne questo mondo,

dal perdere la propria civiltà.

Chi affronta disperato anche la morte

destini mescolando agli altri gli uni

non lo fa certo per la carità.

LO SPETTACOLO

E vai, con le gambette affusolate,

coi tacchi a spillo e chiappe rassodate.

Conduci il tuo programma pensierosa

con aria sprovveduta e vaporosa,

musando il mondo che t’ascolta attento

mentre t’immergi nel fiume lutulento.

Perfetti sotto quella acconciatura

gli occhietti tratteggiati con gran cura

quasi allo stremo del fonte lacrimale

ascoltano la storia che fa male.

Il viso senza rughe sosta immoto

all’eco del crudele terremoto

e le dischiuse labbra, poverina,

irrigidisci al suon della slavina.

Oh, che fermento, oh che stupore hai

quando sgomenta e sculettante vai

in quello studio, lieve e pazzerella,

mostrando le tue forme da modella.

Lo sguardo si commuove seducente

se dicono che non funziona niente

e quasi impallidisce l’incarnato

nell’abito esclusivo ben portato,

mentre che l’ammiccante seno lieve

sussulta per chi scava nella neve.

Poi s’accavalla, in grazia e noncuranza,

la coscia, terminata la speranza,

ed alzi gli occhi belli verso il cielo

come chi cada ingenua giù dal melo.

Così l’apprende il popolo italiano

dalla televisione, l’orrore a Rigopiano.

Laddove si fermò quella turbina,

senza più una riserva di benzina,

e dove, nei meandri del percorso,

si perse la chiamata di soccorso,

intanto che le tasse incamerate

son spese tra le tette e le sfilate

per una bambolina che intervista

e che ci paga il conto all’estetista.

IL FATO

Tra le facce sempre uguali

nello studio in processione

or s’accendono i fanali

della grande discussione

i cui lampi ed i cui strali

lancia la televisione

col bel giro di modelle

da lustranti passerelle.

Certo il tempo era inclemente

con la notte fredda e dura

ed un gran bel po’ di gente

segnalava la paura

nel terribile frangente

tra la neve bianca e scura.

E all’aiuto ch’era chieso

non si diede il giusto peso.

Non ci fu né un cingolato

né una rapida ascensione

d’elicottero attrezzato

di civile protezione,

ma un drappello solo armato

d’una cruda decisione.

Cui l’amaro suo destino

fu di giungere al  mattino.

Nella strada ricoperta

non si corre come in pista

ed il buio rende incerta

l’avanzata solo a vista

anche per la gente esperta

così prodiga e altruista.

Ma non vai molto lontano

se poi scavi con la mano.

Perso nella sofferenza

l’uomo è molto più dimesso

e rinuncia alla parvenza

che tra gli altri e con se stesso

ci sia tanta differenza,

prodigandosi indefesso.

Perché sotto quella neve

c’è la nostra vita breve.

Quando il mondo infine apprese

non fu cosa meno dura

perché allora si comprese

a qual forza la natura

tra le balze più scoscese

può di colpo dar la stura.

E salvarli tutti assieme

parve arduo e senza speme.

Ma se quando il tuo soccorso

è dovuto a un dirigente

lì per pubblico concorso,

che lavora in qualche ente

incapace di rimorso

per un popolo indolente,

io mi chiedo sconcertato

se sia stato solo il fato.

Guardo in quale condizione

quell’albergo di montagna

stava sotto un canalone

nella valle che ristagna

come il miro d’un cannone.

E la lacrima che bagna

spero vada anche a colpire

chi l’ha fatto costruire.

LA VANITÀ

Cosa lo muova a giorni alterni andare,

l’imprenditore a dire suo provetto,

difficilmente lo si può spiegare.

Faceva il portapane giovinetto

ed ora saldo in quelle ostil poltrone,

rigido e duro come fa l’appretto,

è quasi fisso in televisione.

Ed ogni sera incredulo mi spiazza

con quella faccia spenta da secchione.

Odiato dalla gente della piazza

assorbe gli improperi e la rancura

senza tremor di ruga nella bazza.

Anzi, sembra che l’odio che procura

lo stimoli a volerne richiamare

e alla caciara sempre dà la stura.

Dice alla gente d’andare a lavorare

e snobba ogni altrui lamentazione

perché lui sa… e non si fa fregare.

Alza il ditino, e la provocazione

muove allo sdegno gli ospiti smarriti

e tutte collegate le persone.

Visi paonazzi irati e irrigiditi

esplodono d’un tratto in un concento

di voci dagli insulti tra i più arditi.

Ma lui continua come fosse vento

tepido e delicato sulla faccia

e il conduttore lo trattiene a stento.

Così dopo la nuova figuraccia,

di scorno pieno a casa se ne andrà,

che io mi chiedo come mai gli piaccia

e cosa mai andare lo farà

a prender la sua dose di dispregio,

se non la sua padrona vanità.

LA CERTEZZA

Dai pressi dell’ultimo scalino

ribolle nel silenzio la caldera

e luci tremule,

piuttosto che bagliori,

si scorgono lontano nella sera.

Capisco quel che pensi e non ti spieghi,

ma come dirti quello che non so?

Da soli i miei pensieri

la cercano, però,

una risposta vera.

Scivola il mondo ormai da queste mani

aperte come ali senza presa

e il suono che silente t’accarezza

non è il segnale d’un’amara resa,

ma il grido di dolore disperato

che dà la mia certezza del domani.

E sto cercando dove sono stato.